Sünnavend weer in mien Leven ümmer de Sorgendag, de eenzige Saak, de helpt, engermaten över de Runden to kamen, weer de Football, sunst weern de ganzen Wuchenenden scheußlig keef; dat hett blots een korte Tiet geven, wo ik as junge Minsch so ünnerwegens weer, as sik dat höört. Man dat reet een Dag af un ik keem nich mehr vun to Huus weg un de wietste Weg, de ik geeng, weer de vun Mudder ehr Fernsehstuuv na mien Klaveer. Dor mag ik gor nich mehr över nadenken, de dor verloren un eensamen Stünnen. Egentlig hett sik dat nich veel ännert över de Johren un hüüt is uk wedder so een Sünnavendavend, wo ik allenig an mien Pianoforte sitt un mi Leeder utklabüster; man nu stell ik de wengst in't wiede Welt-Nett un dor kann dat ja binah got keen "Alleen"-Föhlen geven. Sodennig is disse Sünnavend denn we'r allerbest. Football spälen nu de annern, mien Deern as "letzter Mann", de een vun een ieverigen Mitspäler an ehren Kopp kreeg un düchtig ehr opkamen Tranen dalwölter, un leider spälten uk blots de annern un mien Jung seet op de Bank, aver gegen Pansdörp dörvt he een Halftiet spälen, meent dat Trainer-Kollektiv. Na, de Jung un ik, wi hebben uns mit een Currywurst över de verloren Namiddag hulpen un uns achteran de niegen Footballschoh bekeken, de sik Adi Dassler midlerwiel mit 250 Euro utglieken lett; wat schall dat denn bedüden? Dat Schiet höllt ja noch nichmol mehr as dree, veer Maand; denn hest ehr tweipedd. Hebben ja Grabben in de Kopp. Wengst hett de Jung ehr gau mol anprobeert, lieden kunn he ehr doch. Weer aver schön, de lütte Mundvull Snack mit em vun Mann to Mann. Uk över de "brune Zell", wo een sik ja blots noch wunnern kann. Düütschland weer mol Gestapoland un Stasiland un öövt hebben se dat Uthorchen un Utforschen al vör bummelig 200 Johr. Hebben de olen Talenten sach ganz verloren oder sünd se sik mit de brunen Morslöckers eenig ween? Kunn dat angahn, wat dat mit de V-Lüüd annersrum lopen deit un de NPD hett ehr V-Lüüd mank de Schlapp-Hoot-Keerls? De Wohrheit is villicht ganz eenfach, wenn du dien Frett höllst, kriegen se nix mit, BKA hett keen Bekennerbreef kregen, dorum hett dat ja uk keen Terror geven oder doch? Oder hebben de Dütschen de Lust an't Anschieten verloren, de se över de tweehunnert Johren so över de Maten regeer un wo se de dor Läer-Mantel-Keerls dick un fett mit aakt hebben? So, nu heff ik mi aver een beten in't Spintiseeren verloren. Dorum schall nu gau disse lütte Leed över dat nich Loslaten-Könen un för wat Nieges Bang-Ween op de Siet.
Wat is dat sööt
un truern um een Tiet
um een Minsch un een Leev
de een nu anners süht.
Wat is dat sööt
un leegen sik wat vör
wo schöön un eenzig
dat mol weer.
Wo weer't sik nich mehr to beleegen
un de Wohrheit to verbögen
so doon, as weer dat wunnerbor
dat is jüst so wenig wohr
as wurr een seggen, allens leeg
jüst so wiet un jüst so neeg
man dien Hart wull't nich rech sehen
dat is so un anners ween.
Wat is dat sööt
un stellen op't Podest
een Leev
de du doch nich mehr
recht hest.
Wat is dat sööt
wenn dat Lengen di we'r plaagt
un du denn liekers
keen niegen Anfang waagst.
Egentlig is dat um jedeen Dag to schaad
un so lang't een Morgen gifft
noch nich to laat.
Du deist di sülven keen Gefallen
di an wenig fasttokrallen
vör't Niege worum büst vör bang
dat helpt, höllt een anner Minsch di an de Hand.
T.u.M.V.I.
